Un peu plus loin, on prend les arracheurs de dents, les bourreaux des coeurs, les prétencieuses, les pisseuses, les tire-au-flanc, les carrionneuses du dimanche et même les actrices de pacotilles, tortillées et tordues. Qu'on m'explique où marchent les grandes dames aux fourures blanches. Qu'on me case au milieu des saxophonistes, sur la grand rue des esplanades. Les frauduleuses sont belles à regarder. Quand ça vous abîme artère, ça veut bien s'aplatir sous votre regard; mon automatique de souffrière, vas! A languir sous mon trottoir, à baver sur mes cousins et à dormir sur les pupilles d'un papillon froissé par milles toisons piquantes. Petite hurleuse qui se mord trop les mains, comme elle coffre trop ses idéaux. Ma névrose atlantique amoureuse d'une lunatique stéréotype. Impétueuses fumeuses de grincements d'dents carrées. Je décide donc de terrer mes mirages dans un égoût peu profond, comme mon éventail qui éventre tout ce qui bouge. Rêves et trêves s'embrassent, s'engorgent, s'embarassent. puis se déroutent et vont rejoindre boulevards et layons de suplice. J'efface et je retrace comme un bouillon d'écriture malfaisantes. Courbées comme la dernière des danseuses éteintes, un bras dans l'autre, le coude dans le poignet, le jambe par dessus l'épaule, elle recrachera bientôt son tule, salivant comme un gastéropode en vrille; chaussons dénoués, chignon crépé, qu'elle a l'air simple et sublime. Pâle comme un chiffon propre, elle se déplace avec peine sur le parquet luisant encore, reflétant son sourire dernier, phosphorescente et astrale, qui trotine, bouquet de mûriers à la main. Quand l'amuseuse approche à grands pas, hululant ses vers et mâchonnant ses mots, mutante des bals et musettes, habituées des masques et chapitres aux chapeaux. Solstices d'été et soleil de bravoure, désaroi côtélé cousu avec du fil de plomb. Comme un détour sur lui-même, le bellâtre va sur la pointe des pieds, détrôné ce qu'il a toujours pris par surprise, les deux droites dans le dos, une gauche au pied, trébuche sur ma laideur, repart sur des courbettes. Son grand corps bruyant, qui craque comme l'eau. Mes bougies en équilibre sur le front et deux trois paroles à regretter, pas plus. Un ourlet de paupière, comme ceux que j'aime dégrafer, comme une bouche à avaler, mièvre et sucrée, c'est cela que je voulais vous voir raconter. Un courant d'air, une belle porte qui s'ouvre à deux battants; incohérent buveur de ciel au bourbon. vanillé et déshydraté, sèche et chicanante d'écumes. La chambre est déclouée, empreinte d'une ombre qui s'allume, luminescente. Je vais rester là, à attendre la nuit, fumée au poumon, verre à côté de la chaise. Le bellâtre court toujours, paraît-il. Un peu plus loin, il y a les rieurs et les peureuses, les enterrées et les tarées, les chanteuses et les criards. Une rue courante, qui cherche loin, ses ivrognes bon marché. De bon quartier. "